Entramos y el primer impacto es físico.
Hierro. Rejas. Metal frío. Una jaula que ocupa el centro del espacio como un recordatorio permanente de que acá nadie está cómodo, nadie está a salvo.

Las barras nos separan del resto del lugar. El sonido del metal al moverse resuena fuerte, seco, sin amortiguación. El piso está marcado por el uso, las paredes muestran desgaste real, y el aire tiene esa sensación pesada de los lugares que llevan demasiado tiempo cerrados.

Del otro lado de las rejas hay rastros de una vieja comisaría: un escritorio gastado, papeles, objetos fuera de época, mecanismos que parecen haber sido usados mil veces. Todo transmite control… pero un control que ya no funciona del todo.

Nada está nuevo.
Nada está prolijo.
Nada inspira tranquilidad.

El encierro se siente en el cuerpo.
El espacio es limitado.
Las salidas no están claras.

Cada ruido rebota contra el metal. Cada movimiento se amplifica. La sensación de vulnerabilidad es constante, como si el lugar mismo estuviera esperando un error.

Sabemos que algo se rompió acá adentro.
Que el orden que alguna vez existió dejó grietas.
Y que quedarse quietos no es una opción.

Tenemos que observar, conectar pistas, coordinar decisiones y movernos con precisión. El margen de error es mínimo cuando el entorno no perdona distracciones.

El tiempo no se anuncia, pero se siente.
La presión aumenta.
Y el encierro empieza a jugar en contra.

Salir no es un objetivo secundario.
Es la única forma de que esto no termine peor.